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 six feet under. (iolanda)

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MessageSujet: six feet under. (iolanda)   Mar 17 Avr - 1:59

Edgar ne sait pas combien de temps il a gardé les yeux rivés sur le calendrier pendu dans sa cuisine. Trop longtemps, sûrement. Ses doigts tremblent autour de son verre de whisky. Ses doigts tremblent autour de sa clope. À combien de verre est-il ? À combien de bâton de nicotine est-il ? Cinq, dix ou quinze ? Il a perdu le compte, comme il a perdu le fil des jours.
Aujourd’hui, Edgar a exceptionnellement pris un jour de congé. D’aussi loin qu’il se souvienne, c’est une première. Ses supérieurs n’ont pas bronché ; ils savent. Ils lui ont tapoté le dos, une tristesse feinte et pétri de pitié collée sur la face. Aujourd’hui, c’est l’anniversaire d’Ada. Elle fête ses trente-huit ans six pieds sous terre. Ada, elle est née auréolée par l’aube printanière. Et elle a cédé au monstre qui se terre dans les Enfers, à l’amant qui ne s’est occupé d’elle – au mieux – que six mois par an. Elle a cédé à son amour de jeunesse, aveuglée par les promesses d’un futur brillant. Il s’est bien vite effacé dans l’obscurité. Le désintérêt a remplacé l’idylle et une routine bien huilée s’est installée. Même le sexe se réglait sous l’horloge. Un soupir s’échappe d’entre les lèvres d’Edgar alors qu’il s’extirpe de son canapé, une clope au bec et son verre encore à la main. Trop longtemps, qu’il rumine. Trop longtemps qu’il se morfond, la tête dans la bouteille. Ils ne s'aimaient plus ; la flamme s'était éteinte. Edgar, il ne lui offrait plus de cadeaux. Aujourd'hui, c'est l'exception.
Il enfile sa veste et le bouquet de gentianes blanches qu’il a acheté la veille. Il ne réfléchit pas, Edgar. Il marche jusqu’au cimetière, l’oeil vide, la langue encore pâteuse, les papilles et les neurones anesthésiés. Ce salaud, il a répondu qu’être si mauvais le fait se sentir si bien. Un énième regret à noyer sous des litres de whisky, à étouffer sous des dizaines de clopes. Son bouquet à la main, Edgar entre dans le cimetière de Brighton. Les oiseaux ne chantent plus ; à croire que l’austérité du lieu les empêche de le profaner par la joie. Edgar laisse ses pas le guider. La tombe, il sait où elle se trouve.
Mais c’est la première fois qu’il ose l’atteindre – qu’il essaye de l’atteindre. Ses doigts se crispent contre les fleurs, sa mâchoire se serre, son coeur tambourine contre sa poitrine. Il se fige, Edgar. Son regard se perd sur la pierre déjà usée par les intempéries.
Ada Smith, née Patel
un rayon de soleil
1980 – 2017
Un rayon de soleil sauf pour lui. Il ne pleure pas, Edgar. Il ne l’a jamais pleuré – elle l’aurait sûrement traité de mauviette, un grand sourire amusé fiché sur les lèvres. Le bouquet, il le dépose contre la pierre tombale. Il ne dit rien, ne pense rien et n’essaye même pas de s’excuser. À quoi bon ? Elle est déjà morte, Ada.
Le temps défile. Les minutes s’écoulent dans un silence de plomb. Ce ne sont pas les oiseaux qui retrouvent leur voix qui le brise : c’est le son d’une paire de talons qui claque contre les dalles des allées.

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